Pagus-Pagina

Henry Bauchau, Poésies 1950-1986

©Jean-Paul Durin

LIANT DELIANT

Doutant du regard
doutant de la voix
doutant du passage réel
de l'amour dans les bois enroués par l'hiver

Suivant le courant
la voie des rivières
relisant du cœur
les points les accents la course légère
de ses lignes bien espacées

Doutant redoutant
l'arrêt du soleil
des songes du temps des dons du sommeil
ne redoutant plus
l'air en mouvement l'écriture claire
liant reliant
déliant l'émoi
de sa mécanique légère

Henri Bauchau, Poésies 1950-1986, Actes Sud, 1986

---

Ailleurs : - La mort apprivoisée - entretien [Site Evene.fr] - Page Henry Bauchau sur Esprits nomades - Fonds Henry Bauchau - Nous ne sommes pas séparés, entretien avec HB sur Remue.net

 

Ici : - Henry Bauchau, Œdipe sur la route, Actes Sud ,1990

Lionel Ray, Syllabes de sable

Comme une maison de paroles....

Comme une maison de paroles,
fable de pierres qui gravitent
autour du cœur lentement
et se dissout comme un fil d'ombre,

Comme une musique mentale,
une voix de sable qui s'éboule,
comme un monde qui s'achève
quand un autre commence,

Le temps nous rêve et nous construit
avec chiffres et alphabets,
ses lois, ses cartes, ses quatre fleuves,

Il nous parle de mort et d'eau obscure,
inscrit en nous des questions sans réponses,
plus bas, toujours plus bas, dans l'en-dessous.

Lionel Ray, Syllabes de sable, Gallimard, octobre 1996

---

Ailleurs : - Lionel Ray ou la modernité se moque de la modernité - article de Jean-Paul Giroux - Lionel Ray : Comme un château défait sur le site "République des lettres"

 

Ici :

Entretien Lionel Ray

André Velter, Le septième sommet - Poèmes pour Chantal Mauduit

©Jean-Paul Durin

Litanie  de toi

    Toi, et ton cri de joie au téléphone avant même de parler
    Toi, transfigurée à l'écoute d'un poème, essoufflée comme si tu venais de courir sur un tapis d'étoiles
    Toi, répétant l'oracle "c'est beau ! c'est beau ! c'est beau !" avec cette voix d'enfance qui n'est pas une voix d'enfant
    Toi, la tête souvent à la renverse
    Toi, riant
    Toi, riant par-dessus toute rumeur
    Toi, riant d'un rire de source, d'un rire espiègle, d'un rire de bienheureuse espiègle, d'un rire de surprise et d'éveil
    Toi, que j'embrasse pour la première rue de Sommerard, puis dans la cour du musée de Cluny
    Toi, te conduisant très mal sur un banc du jardin du Luxembourg
    Toi, seule spectatrice, immobile dans l'ombre du théâtre Molière pendant trois heures de répétition
    Toi, lovée, le regard mauve
    Toi, riant du chahut d'une horde d'Anglais dans la chambre d'à côté
    Toi, riant de mes vanités d'homme trop occupé
    Toi, riant en prenant l'ascenseur
    Toi, te conduisant très mal sur la moleskine du Café Français
    Toi, seule spectatrice, immobile dans l'ombre du théâtre du Rond-Point pendant trois heures de répétition
    Toi, têtue, dents serrées, secouant tes cheveux
    Toi, virevoltant, mimant une jonglerie avec les feuilles d'automne et le vent
    Toi, dansant au bas des vignes de Montmartre, rue Saint-Vincent
    Toi, te conduisant très mal à l'arrière du scooter et m'empêchant de conduire
    Toi, bouche et ongles
    Toi, paroles fauves
    Toi, perdue dans la foule du théâtre des Cultures du Monde et t'enfuyant pour ne pas rompre la magie
    Toi, avec la grâce d'une gravité très douce évoquant le danger
    Toi, chuchotant le nom de tes amis morts
    Toi, caressant le caillou bleu semé d'une poussière d'or que je viens de t'offrir
    Toi, les yeux pleins de larmes à ton retour de Dharamsala
    Toi, en équilibre sur la rambarde de fer me repérant de loin en bondissant
    Toi, abandonnant tout et tous au milieu d'un repas quand j'appelle à l'improviste
    Toi, l'émerveillée qui émerveille
    Toi, l'impulsive à l'infinie tendresse
    Toi, l'irradiante qui s'offre paumes ouvertes au soleil
    Toi, t'étirant dix minutes au téléphone si je te réveille à midi
    Toi, et ce qui n'appartient qu'à nous
    Toi, riant à mon épaule
    Toi, riant de trois nuits sans sommeil
    Toi, riant dans un matin de pluie légère à Lisieux, et me disant : tu m'en fais voir du pays !
    Toi, te conduisant très mal sur une banquette de train, à l'aller comme au retour
    Toi, la plus pudique des impudiques, la plus conquérante des dépossédées
    Toi, passionnément démunie et distribuant partout le trésor des songes
    Toi, pleurant du fond de l'âme sur une épouvante qui me concerne seul
    Toi, pas à pas avec moi dans cette géhenne intime
    Toi, soignant les pires douleurs avec un peu d'azur récolté chez les dieux
    Toi, glissant une rose sous ton blouson, contre ta peau
    Toi, entrant à reculons sous le proche du faubourg Saint-Antoine en me jetant des brassées de baisers
    Toi, et l'écho de ton rire sous la voûte
    Toi, téléphonant des pentes du Dhaulagiri, la voix voilée par l'altitude

    Toi, m'envoyant encore des lettres des quatre coins du monde huit jours après ta mort

    Toi, léguant aux migrations de l'univers le chant de notre amour

    André Velter, Le septième sommet - Poèmes pour Chantal Mauduit, Gallimard, octobre 1998

---

Ailleurs : - Le site d'André Velter - La page sur André Velter sur le site BiblioMonde - Interview d'André Velter sur "Actualitté.com"

Ici :

Yves Ughes, Décapole

©Marc Monticelli

Nice ou la terreur de l’ivrogne

les anciens avançaient dans le silence des tuiles la ville est ravinée quand on arrive par le nord là se lit encore l’étonnement des viaducs

les portes de la cité crissent elles donnent sur ces avant-postes où les ouvriers chancellent dans la pagaille les pas des travailleurs creusent la terre perçue comme une farine du temps

mes propres pas tracés au carbone sur les misères du passé j’avance la pensée déchirée dans l’usure des jours

des femmes devant déhanchées s’estompent toutes sont ébauches de formes l’arc pelvien sur le vide tendu je me retrouve là où les magasins sentent donnant sur des rues aux vertèbres bloquées

comme un mendiant adossé aux portes du commerce l’azur est dépendant la mer peut se retirer étaler ses déchets en pure indifférence

parfois pourtant des étés reviennent sur le haut des ruelles les hommes suent déjà

le regard des femmes aux hanches de madone s’avive et l’on tourne les pâtes échouées sur la chair des clovisses

les paroles tressées à l’envers des filets traînent dans la chaleur des plats l’épice du vin est retrouvé la ville alors fournit des hommes

jusqu’à ce que la nuit chavire dans la chair des buveurs

et le béton comme un couteau revient désosser les épaules de l’aurore quand la lumière s’est installé la lame s’en prend aux cartilages urbains

parce que les avenues quotidiennement taxées n’ont plus d’obligation de sens les entrailles de la ville acceptent toute action qui serait un spasme

 

ces places rues immeubles croisements ont besoin d’hivers tant il est de souffrances et de solitudes attachées à la torpeur des jours

pourtant ce paysage était de nature à accepter nos péchés à les laver il suffisait parfois d’une baigneuse au linge blanc pour que la mer retrouve des formes et la grâce

maintenant elle est comme un œil clos avec ses plissures toujours reviennent au même endroit ces êtres de limpide détresse l’eau elle-même grimace la grève s’étire sur sa hanche luxée

une ville dont les immeubles sont parfois coupés de statues femmes aux fenêtres le regard creux mais il est encore tout de même des places et des arches où l’on peut se nicher

le sang des odeurs caillé par le gros sel s’y dépose sur les dômes

la fête aux étals des carcasses apprêtées en sacrifice de Pâques cette fête se tient dans l’or encadrée de miroirs rituels les éclats du soleil disent la pénitence des boucheries

inlassablement se recompose le temps biblique ces chants viennent de loin qui charrient avec eux le sable les plaques des vitraux s’agenceront pour recréer les corps

Yves Ughes, Décapole, L'Amourier Editions, 2002

---

Ailleurs : - Un entretien sur le site Francopolis.net - La page consacrée à Yves Ughes sur Terre à ciel - Le blog de Marc Monticelli

 

Ici :

Edip Cansever, J'ai commencé à aimer ton âme

J'ai commencé à aimer ton âme
Puis tes regards
Puis tes paroles qui font ta voix
Puis la buée humide de ta bouche
Je t'ai aimée comme tu m'as aimé
Depuis ton obscurité enneigée.
Mets cet amour partout en toi
Mets sa source dans les gouttes d'eau
Sur ton visage en sueur
Dans la fin de l'indolence que tu ne caches pas toujours
Mets-le dans ton enfant qui porte une rose
Et sur tes épaules, bien étroites
Que tu places en avant quand tu as froid
Juste là sur tes seins séparés par des champs de marguerites
Après un plateau infini
Et sur ton hâle aussi, trace d'un incendie ancien
Sur la chute de tes cheveux sur les côtés, sur leur division
Mets-le sur la mélancolie qui commence à ton front, finit à tes chevilles
Sur celle donc qui n'est pas tienne mais t'entoure comme un vide
Mets-le dans les quartiers d'une ville dont tu te souviens par fragments
Qui voltigent comme neige et chaque jour s'allègent
Mets cet amour partout en toi.
J'ai jeté à la mer tout ce que j'ai goutté
Tout ce que je sais vient aussi de la mer
Mets aussi cet amour comme une mer
Fais-le écumer
Fais-le vieillir qu'il ne comprenne pas la tristesse
Mais arrête ! chaque mer est vieille en tout cas
Elle n'apprend pas le bonheur mais l'enseigne
Notre amour est aussi semblable à de beaux poèmes
Comme pour tout le monde. Il doit ressembler au deuxième goût du
coquelicot
Né du premier
Car il change la passion en amour.
Moi maintenant comme un étranger qui sourit
Comme un pays que tu ne connais pas
Comme un temps dans lequel tu ne vis pas
Exactement comme le bonheur
Tu m'attends
M'attendant tu l'attends

Edip Cansever, J'ai commencé à aimer ton âme in Action Poétique n° 199 - mars 2010

İçinden doğru sevdim seni
Bakışlarından doğru sevdim de
Ağzındaki ıslaklığın buğusundan
Sesini yapan sözcüklerden sevdim bir de
Beni sevdiğin gibi sevdim seni
Kar bırakılmış karanlığından.
Yerleştir bu sevdayı her yerine
Yüzünde ter olan su damlacıklarının
Kaynağına yerleştir
Her zaman saklamadığın, acısızlığın son durağına
Gül taşıyan çocuğuna yerleştir
Ve omuzlarına daracık omuzlarına
Üşümüş gibisin de sanki azıcık öne taşırdığın
Tam oraya işte, uçsuz bucaksız bir düzlükten
Bir papatya tarlasıyla ayrılmış göğüslerine yerleştir
Ve esmerliğine bir de, eski bir yangının izlerinin renginde
Saçlarının yana düşüşüne, onları bölen ikiliğe
Alnından başlayan ve ayak bileklerinde duran
Yani senin olmayan, seni bir boşluk gibi saran hüzne
Yerleştir onu bir kentin parça parça aklında tuttuğun
Kar taneleri gibi uçuşan
Ve her gün biraz daha hafifleyen semtlerine
Yerleştir bu sevdayı her yerine.
Ekledim ben tattığım her şeyi denizlere
Bildiğim ne varsa onlar da hep denizlerden
Sen de bir deniz gibi yerleştir onu istersen
Sevdayı
Ve köpüklendir
Ve yaşlandır ki işte kederi anlamasın
Ama dur, her deniz yaşlıdır zaten
Öğrenmez ama öğretir mutluluğu
Bizim sevdamız da öyledir, iyi şiirler gibi
Biraz da herkes içindir.
Ve gelinciğin ikinci tadına benzemeli
Var eden kendini birincisinden
Yani bir sevdayı sevgiye dönüştüren.
Ben şimdi bir yabancı gibi gülümseyen
Tanımadığın bir ülke gibi
İçinde yaşamadığın bir zaman gibi
Tam kendisi gibi mutluluğun
Beni bekliyorsun
Ve onu bekliyorsun beni beklerken.

---

Ailleurs : - Bio-bibliographie d'Edip Cansever sur le site Librairie-compagnie - Un anthologie de la poésie turque

 

Ici :

 

Simin Behbahani, deux poèmes

©M. Ribout 1979

Tziganesque 13

 

Chante tzigane, chante. Chante pour rendre hommage à l’existence.
Que soit portée à chaque oreille, ta présence.

 Les cheminées des monstres, régurgitant leurs fumées brûlent yeux et gorges.
Hurle, si tu le peux, de l’horreur de cette nuit.

Le secret de vie de chaque monstre se cache dans le ventre d’un poisson rouge,
Baignant dans les eaux dont tu ignores le chemin.

La tête de chaque monstre trône sur les cuisses d’une fille,
Telle une bûche sur lingot d’argent.

 Dans leur soif de saccage, les monstres ont pillé
Soie et rubis des joues et lèvres de ces Vénus.

 Pour désir de liberté, danse, tzigane, et sur ce rythme,
Envoie un message pour recevoir une réponse.

Il faut un signal à la conscience du monde pour croire à ton existence:
Frotte donc un fer sur la pierre, pour déclencher le feu.

 Les âges noirs reculés, oppriment ton corps,
Sors, ne sois pas une trace sur un fossile.

Pour ne pas périr, tzigane, il faut briser la chape du silence,
C’est dire que pour rendre hommage à l’existence, il faut que tu chantes.

======================================================================================

"Je te reconstruirai, ma patrie"

 

Je te reconstruirai, ma patrie.
Même avec l'argile de ma propre âme.
Je te bâtirai des colonnes.
Même avec mes propres ossements.
Grâce à ta jeune génération, on s'amusera à nouveau.
Nous ne cessons de pleurer, tellement tu nous manques.
Même si je meurs à 100 ans, je resterai debout dans ma tombe.
Afin de faire disparaître le mal avec mon grognement.

Je suis vieille mais je peux rajeunir pour vivre une nouvelle vie aux côtés de mes enfants.

Simin Behbahani, deux poèmes proposés sur le site du Prix Simone de Beauvoir

---

Ailleurs : - Simin Behbahani empêchée de venir en France, Libération du 8 mars 2010 -

 

Ici :

Sylvia Plath, Tout au bord (dernier poème)

Tout au bord

La femme s'est accomplie

son corps mort

 

porte le sourire de l'accomplissement

l'illusion d'une obligation grecque

coule dans les rouleaux de sa toge

 

Ses nus

pieds semblent vouloir dire :

Nous sommes arrivés si loin, tout est fini.

 

Chaque enfant mort est enroulé, un serpent blanc,

Près de chacun une cruche de lait

maintenant vide.

 

Elle les a repliés contre son corps

comme les pétales

d'une rose refermée quand le jardin

se fige et que les parfums saignent

des douces, profondes, gorges de la fleur de la nuit.

 

La lune n'a pas à s'en désoler,

fixant le tout de sa cagoule d'os.

Elle a tant l'habitude de cela.

Sa noirceur crépite et se traîne.

Sylvia Plath, Tout au bord, dernier poème, 5 février 1963

=================================================================

Edge

 

The woman is perfected.

Her dead

Body wears the smile of accomplishment,

The illusion of a Greek necessity

Flows in the scrolls of her toga,

Her bare

Feet seem to be saying:

We have come so far, it is over.

Each dead child coiled, a white serpent,

One at each little

Pitcher of milk, now empty.

She has folded

Them back into her body as petals

Of a rose close when the garden

Stiffens and odors bleed

From the sweet, deep throats of the night flower.

The moon has nothing to be sad about,

Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.

Her blacks crackle and drag.

---

Ailleurs : - Une page sur Sylvia Plath sur le site Esprits Nomades - Page Sylvia Plath sur le site Encyclopédie de la mort - Bio-biliographie sur le site Wikipédia

 

Ici :

 Sylvia Plath Lit "Daddy"

Bernard Noël, Le reste du voyage

©Edward Hopper

TGV 1

l'air fume au bord des branches nues un ciel bas

fait croire aux yeux qu'ils voient enfin la matière

qu'est-ce que l'espace entre les doigts ouverts

un clocher cloue dans la vue un point d'histoire

forêt puis blé vert un reste de soleil

quelques vaches posées comme pierres blanches

un pont un verger une lampe précoce

le jour hésite à lâcher le bord du monde

il doit prendre déjà de l'autre côté

tel un vieux drap revenu de trop d'amours

un ralenti fait découvrir des gentianes

un talus au taillis piqueté de rouge

deux crétins cravatés parlent de surcoût

d'homme interface et d'avant-de-voir-faut-voir

l'horizon bleuit pour s'offrir à la nuit

un coup de poing lumineux crève un instant

la vapeur noire et joue à l'éclat divin

il y a une beauté désespérante

quelque chose au bout comme un dernier cadeau

quand la vie se retire en laissant à sec

la pincée de rien qui lui donnait du goût

TGV 2 : "Paris-Nantes"

rangs de buissons tertre et brouillard-rideaux

tirés tout le long du trajet vers Le Mans

l'actualité nous étouffe respirons

c'est une affiche dans le petit soleil

soudain tombé de haut sur un quai de gare

puis terres basses et fantômes de pommiers

dans le retour du brouillard champs d'herbes mortes

un tas de sacs blancs au milieu d'un pré vert

un troupeau de limousines un lac terreux

la tête mange les images et se tait

cela met en elle un silence léger

qui parfois se réfléchit lui-même afin

de saisir le va-et-vient de la vision

une foule d'arbres se lave les pieds

dans un champ d'eau grise couvert de buée

Fatou Diome, Inassouvies, nos vies

©Réza

...Betty relisait Theodor Adorno, s'exerçait à la philosophie. Elle tentait non pas d'admettre, mais de comprendre les choses. Parce qu'elle s'évertuait à vivre, il lui arrivait, juste pour la beauté du sport intellectuel, d'essayer de contredire ce magnifique penseur. Mais parce que vivre n'est pas seulement l'évidence d'un verbe en cinq lettres, mais un carrefour à cinq pattes, son hésitante orientation la conduisait, parfois, à suivre Adorno. Elle avait lu qu'Après Auschwitz, il ne peut plus y avoir de poésie, mais elle s'était empressée d'ajouter : Dans un monde sans poésie, seule la mort serait poétique et significative. Il faut bien qu'il se passe quelque chose. Effrayant ? Glisser. Se laisser porter. Suivre la pente douce, comme ceux que rien ne retient. Facile ? Sincèrement, pourquoi s'abîmer les ongles sur la paroi du précipice, quand rien ni personne ne vous arrime à la terre ferme ? C'est tellement plus reposant de lâcher prise. Dans tes pas, Adorno ! Dans ton sillage, Adorno ! Puisque la barque semble ne mener nulle part. Et si je te suivais ? Juste pour voir.

    Mais derrière Adorno, Betty perdait aussi sa route. Elle, voulait vivre. Mais la vie lui faisait peur. Au beau milieu de ce mot, il y a le I, de l'Inassouvi. Vie, trois lettres, pour les trois parts de notre existence : entre le V de vivre et le E de Exister, se dresse, impériale, la colonne, ce I, de l'Inassouvi. Cette césure, dans le mot vie, fend le cœur de l'homme et le fait vaciller, en permanence, entre le vide et le plein, entre le fuyant et le saisissable, entre le doute et l'espoir. Alors Betty se disait : Betty Boop ouvre grands ses yeux sur le monde et ça ne l'empêche pas de danser avec légèreté. Danser à mort, c'est une façon de fuir l'emprise de la vie, c'est le mourir poétique. A la fin du film, quand le générique emplit les oreilles, Betty Boop se retire avec grâce, disparaît de l'écran, elle montre que mourir est une autre façon de danser ; il faudrait faire comme elle, se disait parfois la Loupe. Mais cette fois-là, parce que mourir lui faisait peur aussi, elle était ravie d'entendre la voix d'un certain monsieur, son ami ange gardien, qui lui disait que Betty Boop est une fieffée menteuse, car personne ne peut danser à mort sans traverser la vie, il fallait donc danser la vie. Alors, elle faisait mine de défendre Betty, mais cette homme qui désavouait Betty Boop avait un sourire et des mots qui donnent envie de laisser ses ongles sur la paroi, de s'accrocher, de remonter du fond de chaque gouffre et de rester sur la terre ferme, de danser malgré tout.

    Il suffit parfois d'un café avec un ami pour oser contredire Adorno. Bien sûr qu'il peut toujours y avoir de la poésie après Auschwitz. Vivre bien entendu procède de la chance, mais tenter de vivre est un devoir, celui d'arracher au chaos tout ce qu'il nous prend pour offrir au néant. Le chiffre nul, le 0, s'il était un récipient, ce serait une calebasse qui ne saurait contenir l'humain, car notre simple position debout est déjà un 1, un aleph, et, à partir de là, le compte commence et continue. Même la musique zéro de l'œuf est une promesse de vie. Entre l'ombre du gouffre et la lumière éblouissante s'étale le diamètre des nuances possibles. L'occasionnel passage dans les ténébreuses crevasses rend l'arc-en-ciel plus merveilleux. Autant garder ses yeux ! Dans la traîne de la nuit, un pinceau invisible trace des faisceaux de lumière, autant de projecteurs éclairant autant de pistes, où le bonheur joue à cache-cache avec la vie. ici ? Là ? Qu'importe, on cherche, encore !

Les jours optimistes, Betty la Loupe s'avouait sa quête du bonheur et, bien qu'elle la trouvât illusoire, se lançait dans une rêverie enjouée :
    ― Le bonheur ! On ne court qu'après lui, en attendant d'épuiser son bon d'heures. Alors, dans la boue, dans la bouse, je vais le chercher. Quand le blues enfile une blouse blanche, je veux chercher.  Sous le houx, avec ma houe, je veux chercher. Grattant le gré, glissant sur la glaise, je veux chercher. Dans toutes les vallées, sur toutes les dunes, je veux chercher. Derrière toutes les frontières des terres réquisitionnées, je veux chercher. Sur tous les versants de toutes les montagnes, je veux chercher. La barque en péril, vers toutes les îles, je veux chercher. Parce que l'île est à la fois prison et ouverture, en m'enfermant j'embrasse le monde. Errer ? Vaquer ! Marcher, rouler, voler, courir, gravir se hisser sur l'autel de la vie. Encore et toujours chercher. En dépit de dégringolades, persister. Jusqu'au bout du souffle, je veux chercher, comment être sans mal-être. Je cherche, entre chaînes et poignées, entre amours et désamours, entre confiance et méfiance, entre soif et ivresse, entre fixité et mouvement, entre transhumance et errance, entre anxiété et sérénité, je veux trouver la ligne d'équilibre.

Fatou Diome, Inassouvies, nos vies, Flammarion, 2008.

---

Ailleurs : - Interview sur MadmoiZelle.com - sur le site d'Amina, interview - sur le site Ecrivains africains - Vidéo sur Web TV Culture

 

Ici :

 

Saskia de Jong, sept poèmes

le néon voyant ne pique pas
(oh, heureux homme)

l'abruti des villes
qui ne sent pas, qui ne ressent pas, qui ne goûte pas
il ne voit rien n'entend rien
c'est un gardien paralytique

il ne connaît aucun horizon
ses nuits aucune obscurité

il parle pour ne pas être compris

quand doucement la rosée se presse sur les choses, il dit
certain : tout est trempé
nom de dieu

les dimanches il bouscule
un dimanche commencé à rêver de choses à venir
et à exister entier dans le parc l'homme à sa juste place

laisse-le

toutes les routes montrent le villageois
il peut laisser indiscutables les jours
et les nuits irréfléchies quand même respirer inconscient

il a perdu les mots de la route et le chien
a oublié l'os enterré

pacifique celui qui ne connaît aucune route

l'aboiement des chiens flotte entre nous
dans le digne paysage statique
la nuit est superbe avec ses défauts

Saskia de Jong, Sept poèmes, Action Poétiques n°198 - décembre 2009

---

Ailleurs :

 

Ici :