La seule pierre, peut-être,
Sur laquelle
J'ai posé mes lèvres
Pour un baiser
A travers le tempsCar c'était de cette pierre
Que j'attendais le chant
Qui me permettraitDe supporter
La beauté du soirEt l'espoir d'autres baisers
Qui viendraient.
Eugène Guillevic, Le chant, Gallimard, 1990
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Lumières - Bruno Aveillan
Là-haut,
dans les limites des jardins,
tout ne saurait se dire.
Jamais nous ne pourrons décrire
le juste accord qu'au-delà de toute lisière
savent si bien parfaire
tant de lumière et tant de nuit.
Maintes pluies, très douces,
seront perdues,
mais qu'un filet d'eau vive,
éperon dans le vaste lancé, demeure,
et ce sera assez.
Jean-Paul Hameury, Cette autre rive, Editions Ipomée, 1978
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sur eqart.over-blog.com - Danseuse Yukiko Nakamura
je m’en irai intrigué
(ni amertume ni nostalgie)
j’ai mal au darfour
à l’afghanistan
à l’irak
à la palestine comme à israël
j’ai mal à cuba
à la colombie et à la côte-d’ivoire
et toute cette douleur
me laisse échoué sur des pages blanches
où trouvent leur place
des poèmes
je m’en irai intrigué
j’ai essayé de la fraternité
et je me trouve échoué
de l’autre côté des pages blanches
j’ai mal au personnel politique de la planète
je me contente d’écrire
et de jouer
mon étonnement
mon attente
et cette intuition qui s’appellerait l’amour
sinon comment dire
la danse immobile
c’est la prière d’un laïc
Pierre Debauche La danse immobile, Editions Le Bruits des autres - 2006
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Loire en crue
Ou c'est la Loire
Extase lente à Beaugency
toutes les fois que tu t'attables
au clair de Loire qui s'en va
du regard jusque dans les saules
et retour aux éclats de ciel
avalés par les tourbillons
et retour aux tresses d'eau grise
qui rincent l'œil à chaque instant
et retour à l'avenue d'ombres
à l'eau creuse gorgée d'orages
au démarrage perpétuel
l'eau morne toujours en avance
qu'on retient par son petit nom
Tous les parleurs de Loire en parlent large et lentement pour la lumière ouvrant l'espace et pour les tourbillons presque jamais visibles.
Qu'ils soient du côté mauve ou du côté blondeurs, du côté boires ou du côté mouilles, qu'ils aient en vue les aulnes ou le tuffeau, qu'ils soient des vignes ou qu'ils soient des plages, ils remâchent avec les mots.
le même long silence au goût d'osier
le chuintement contre les sables à tourterelles
les vignes minces peignant l'air
la nacre bue en respirant le clair des eaux
l'épaule ardoise des toitures à contre-ciel
cette paix d'ombre au frais des caves demeurantes
cette large lumière à deux couleurs
l'une mauve et l'autre blonde à l'aplomb de la fuite
D'un amateur de Loire et qui m'a compris : "Chaque fois qu'un Français ouvre la bouche en disant Loire, déjà il baille en souvenir de l'eau. Mais s'il voit réellement la Loire, alors il ne refermera jamais la bouche."
Tout ce qu'on aime, à fréquenter la Loire, y est : le large lit, l'eau étale et même ensablée, sa force de sommeil, son pouvoir d'ennui, et le bruit grand ouvert entre les deux liquides avec la finale en fuite avec l'e muet. Par le cours et par le nom la Loire est marchande de sable. Au moins dans les régions et dans les saisons où elle est la plus belle. Ajoutons que le nom fait aussi miroiter, par le jeu des échos, tout un système d'éclats assourdis où le parleur écoute plus qu'un peu vibrer tout un champ de la langue : par une des grandes finales du français oir(e) où non seulement le noir et la clarté dilués scintillent ensemble, mais encore où le réseau "muet" d'associations - voir, loir, soir, noir, boire, gloire, miroir - suspend et retient dans le mot comme un savoir-écho subliminal qui est encore vibration, vibration exigeant l'écoute lente et la dégustation méditative.
Excusez-moi, j'allais trop vite, je recommence.
Comment séparer la Loire de son nom ? Le pays, de sa parole ?
Couze, Rhône, Seine, Huveaume, Andelle (encore que...), Yonne et même Truyère, on peut les distinguer, les dégager de leur écho. Presque les libérer de ce bruit qu'ils font dans la langue. Bref, faire le sourd.
Mais la Loire ! Difficile. La voix qui est dans ce mot : Loire, l'ensemble d'échos qu'il réveille, c'est un bouquet, c'est une bouchée sonore presque sans fin dans le français. Une des plus riches en tout cas. Qu'est-ce qu'on entend, articulé par la diphtongue grande ouverte ? Tout un appel d'harmoniques au travail : on entend soir, plus ou moins nettement, on entend hoir, drole d'héritage que cette eau, à propos d'eau courante on entend lavoir, on entend, de loin il est vrai, loir (la bête), de tout près on entend Loir (la rivière), on entend miroir, on entend terroir, on entend moire évidemment, on entend gloire. Bon, assez de preuves. Ou plutôt encore une. Je m'arrête à boire, car à rôder de ce côté devinez ce qu'on trouve : on nomme boires, en pays de Loire, les eaux dormantes formant piège où les nageurs (s'il y en a) et les barques courent le risque de s'engloutir, attiré par le faux calme. Ainsi du verbe assoiffé d'eau au lieudit de la gourmandise mortelle, l'échange a eu lieu, le voyage mythique.
Ce qui rime avec Loire est bien cette brassée d'échos prouvant jusqu'à plus soif que presque toute la langue s'est invitée. Quel fleuve, Quelle voix !
Au point que, pour penser près de l'eau ou face à elle, il faut penser contre son cours, se déprendre à chaque instant, s'arracher d'elle à chaque regard, à rebours sur place, anabase en force, revenir à soi pour ne pas descendre et couler, bref, penser contre soi, contre la pente en soi, contre l'eau en soi, vouloir amont.
Par exemple il est connu que pour nager la Loire il vaut bien mieux la remontrer, même d'un peu, avec beaucoup d'efforts, au risque de surplace et ridicule (il n'y a qu'elle à ce point-là pour tirer l'eau comme un drap continu sous les pieds des nageurs), on fait les gros yeux, on brasse comme un perdu, tes jambes, sers-toi de tes jambes, et du calme, respire, n'oublie pas de respirer, on serait mieux à lire Nietzsche ou Tanizaki, on a l'air de se noyer, c'est pour ne pas se noyer, si vous cédez à la Loire elle vous emmène n'importe tout, aux sables, aux aulnes, aux branches, aux piles des ponts, vous cogner, vous étourdir (les fameux tourbillons), vous abolir, vous fondre à son discours imprévisible et tout en muscle.
Bleu ramier l'ardoise bleue
montée du fleuve vers les toits
fait roucouler contre le soleil
un peu de Loire arrachée à l'eau
Couchant ses extraits de Loire sur papier bleu Turner se montre assoiffé de fleuve, son eau se répand de l'œil jusqu'à la main, aquarelle qui rêve à quoi ? à l'éternelle influence.
Mais oui, l'influence ! Une rivière est dans ce mot, une rivière silencieuse.
Amis des cours d'eau, amis du cours de l'eau, le latin joue avec fluere, couler, d'où proviennent flumen et fluvius, l'ancêtre de notre fleuve. Et donc le latin s'amuse avec influere, couler dans, par extension : faire invasion, par extension : s'insinuer dans l'océan, dans un pays, dans un esprit. De cet influere découle évidemment notre influence. Mon esprit envahit à livre ouvert ! Et le vôtre, donc, nageurs mentaux !
Elle est partout, l'influence, où il y a filiation, secrète ou avouée peu importe puisque même avouée l'influence reste un secret, regardez-vous, regardez-moi, un secret séminal et silencieux, une insinuation décisive : par la mémoire des voix comme du geste, par le souvenir du sens, par l'imprégnation d'un flux qui pousse notre histoire et la produit.
Influence st un mot de rivière, c'est la rivière faite pensée, la pensée-flux, c'est un mot-rivière au geste mimétique, ombré qu'il est de sa voix théâtrale : ce gonflement de la diphtongue au beau milieu et cette muette en finale, appuyée sur la sifflante, une finale en forme de glisse, de suite, de fuite, figure de l'eau qui trace et de la pensée qui dépose.
Ludovic Janvier, Des rivières plein la voix / promenade, Gallimard-L'arbalète, 2004
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TGV 1
l'air fume au bord des branches nues un ciel bas
fait croire aux yeux qu'ils voient enfin la matière
qu'est-ce que l'espace entre les doigts ouverts
un clocher cloue dans la vue un point d'histoire
forêt puis blé vert un reste de soleil
quelques vaches posées comme pierres blanches
un pont un verger une lampe précoce
le jour hésite à lâcher le bord du monde
il doit prendre déjà de l'autre côté
tel un vieux drap revenu de trop d'amours
un ralenti fait découvrir des gentianes
un talus au taillis piqueté de rouge
deux crétins cravatés parlent de surcoût
d'homme interface et d'avant-de-voir-faut-voir
l'horizon bleuit pour s'offrir à la nuit
un coup de poing lumineux crève un instant
la vapeur noire et joue à l'éclat divin
il y a une beauté désespérante
quelque chose au bout comme un dernier cadeau
quand la vie se retire en laissant à sec
la pincée de rien qui lui donnait du goût
TGV 2 : "Paris-Nantes"
rangs de buissons tertre et brouillard-rideaux
tirés tout le long du trajet vers Le Mans
l'actualité nous étouffe respirons
c'est une affiche dans le petit soleil
soudain tombé de haut sur un quai de gare
puis terres basses et fantômes de pommiers
dans le retour du brouillard champs d'herbes mortes
un tas de sacs blancs au milieu d'un pré vert
un troupeau de limousines un lac terreux
la tête mange les images et se tait
cela met en elle un silence léger
qui parfois se réfléchit lui-même afin
de saisir le va-et-vient de la vision
une foule d'arbres se lave les pieds
dans un champ d'eau grise couvert de buée
©Réza
...Betty relisait Theodor Adorno, s'exerçait à la philosophie. Elle tentait non pas d'admettre, mais de comprendre les choses. Parce qu'elle s'évertuait à vivre, il lui arrivait, juste pour la beauté du sport intellectuel, d'essayer de contredire ce magnifique penseur. Mais parce que vivre n'est pas seulement l'évidence d'un verbe en cinq lettres, mais un carrefour à cinq pattes, son hésitante orientation la conduisait, parfois, à suivre Adorno. Elle avait lu qu'Après Auschwitz, il ne peut plus y avoir de poésie, mais elle s'était empressée d'ajouter : Dans un monde sans poésie, seule la mort serait poétique et significative. Il faut bien qu'il se passe quelque chose. Effrayant ? Glisser. Se laisser porter. Suivre la pente douce, comme ceux que rien ne retient. Facile ? Sincèrement, pourquoi s'abîmer les ongles sur la paroi du précipice, quand rien ni personne ne vous arrime à la terre ferme ? C'est tellement plus reposant de lâcher prise. Dans tes pas, Adorno ! Dans ton sillage, Adorno ! Puisque la barque semble ne mener nulle part. Et si je te suivais ? Juste pour voir.
Mais derrière Adorno, Betty perdait aussi sa route. Elle, voulait vivre. Mais la vie lui faisait peur. Au beau milieu de ce mot, il y a le I, de l'Inassouvi. Vie, trois lettres, pour les trois parts de notre existence : entre le V de vivre et le E de Exister, se dresse, impériale, la colonne, ce I, de l'Inassouvi. Cette césure, dans le mot vie, fend le cœur de l'homme et le fait vaciller, en permanence, entre le vide et le plein, entre le fuyant et le saisissable, entre le doute et l'espoir. Alors Betty se disait : Betty Boop ouvre grands ses yeux sur le monde et ça ne l'empêche pas de danser avec légèreté. Danser à mort, c'est une façon de fuir l'emprise de la vie, c'est le mourir poétique. A la fin du film, quand le générique emplit les oreilles, Betty Boop se retire avec grâce, disparaît de l'écran, elle montre que mourir est une autre façon de danser ; il faudrait faire comme elle, se disait parfois la Loupe. Mais cette fois-là, parce que mourir lui faisait peur aussi, elle était ravie d'entendre la voix d'un certain monsieur, son ami ange gardien, qui lui disait que Betty Boop est une fieffée menteuse, car personne ne peut danser à mort sans traverser la vie, il fallait donc danser la vie. Alors, elle faisait mine de défendre Betty, mais cette homme qui désavouait Betty Boop avait un sourire et des mots qui donnent envie de laisser ses ongles sur la paroi, de s'accrocher, de remonter du fond de chaque gouffre et de rester sur la terre ferme, de danser malgré tout.
Il suffit parfois d'un café avec un ami pour oser contredire Adorno. Bien sûr qu'il peut toujours y avoir de la poésie après Auschwitz. Vivre bien entendu procède de la chance, mais tenter de vivre est un devoir, celui d'arracher au chaos tout ce qu'il nous prend pour offrir au néant. Le chiffre nul, le 0, s'il était un récipient, ce serait une calebasse qui ne saurait contenir l'humain, car notre simple position debout est déjà un 1, un aleph, et, à partir de là, le compte commence et continue. Même la musique zéro de l'œuf est une promesse de vie. Entre l'ombre du gouffre et la lumière éblouissante s'étale le diamètre des nuances possibles. L'occasionnel passage dans les ténébreuses crevasses rend l'arc-en-ciel plus merveilleux. Autant garder ses yeux ! Dans la traîne de la nuit, un pinceau invisible trace des faisceaux de lumière, autant de projecteurs éclairant autant de pistes, où le bonheur joue à cache-cache avec la vie. ici ? Là ? Qu'importe, on cherche, encore !
Les jours optimistes, Betty la Loupe s'avouait sa quête du bonheur et, bien qu'elle la trouvât illusoire, se lançait dans une rêverie enjouée :
― Le bonheur ! On ne court qu'après lui, en attendant d'épuiser son bon d'heures. Alors, dans la boue, dans la bouse, je vais le chercher. Quand le blues enfile une blouse blanche, je veux chercher. Sous le houx, avec ma houe, je veux chercher. Grattant le gré, glissant sur la glaise, je veux chercher. Dans toutes les vallées, sur toutes les dunes, je veux chercher. Derrière toutes les frontières des terres réquisitionnées, je veux chercher. Sur tous les versants de toutes les montagnes, je veux chercher. La barque en péril, vers toutes les îles, je veux chercher. Parce que l'île est à la fois prison et ouverture, en m'enfermant j'embrasse le monde. Errer ? Vaquer ! Marcher, rouler, voler, courir, gravir se hisser sur l'autel de la vie. Encore et toujours chercher. En dépit de dégringolades, persister. Jusqu'au bout du souffle, je veux chercher, comment être sans mal-être. Je cherche, entre chaînes et poignées, entre amours et désamours, entre confiance et méfiance, entre soif et ivresse, entre fixité et mouvement, entre transhumance et errance, entre anxiété et sérénité, je veux trouver la ligne d'équilibre.
Fatou Diome, Inassouvies, nos vies, Flammarion, 2008.
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Ailleurs : |
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Ici : |
le néon voyant ne pique pas
(oh, heureux homme)
l'abruti des villes
qui ne sent pas, qui ne ressent pas, qui ne goûte pas
il ne voit rien n'entend rien
c'est un gardien paralytique
il ne connaît aucun horizon
ses nuits aucune obscurité
il parle pour ne pas être compris
quand doucement la rosée se presse sur les choses, il dit
certain : tout est trempé
nom de dieu
les dimanches il bouscule
un dimanche commencé à rêver de choses à venir
et à exister entier dans le parc l'homme à sa juste place
laisse-le
toutes les routes montrent le villageois
il peut laisser indiscutables les jours
et les nuits irréfléchies quand même respirer inconscient
il a perdu les mots de la route et le chien
a oublié l'os enterré
pacifique celui qui ne connaît aucune route
l'aboiement des chiens flotte entre nous
dans le digne paysage statique
la nuit est superbe avec ses défauts
Saskia de Jong, Sept poèmes, Action Poétiques n°198 - décembre 2009
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Ici : |
Jean-Paul Durin
1
À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils ont les yeux crevés des voyants
Les mains percées de mots
Et le visage tatoué par les griffes de la nuit
J'écoute le testament de leurs songes
Quand leurs lèvres brûlées
N'ont plus d'ombre pour panser la misère
2
À Port-au-Prince
Les poètes sont légions
Ils inventent des cris de funambules
Sur le fil des mots
Ce ne sont pas des araignées
Même s'ils cousent les jours clandestins
Ce ne sont pas des chiens errants
Même si l'amour aboie pour ne pas pleurer
Ils ont la peau pelée de la montagne
Et le rire large de l'Artibonite
Chaque seconde ils inventent une étoile
Parce que la ville pourrait mourir aveugle
Chaque seconde ils déposent aux carrefours
Un poème
Parce que les mots pourraient mourir de faim
3
À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils nous invitent au cabaret des songes
Au pays que voici
À Ombarigore
Pour boire les mots des folies douces
Les mots des villes où les mots se suicident
Dans les casernes
Et les cauchemars
Les mots mêlés à la poussière
À l'exil
À l'odeur des odeurs mortes
Ce ne sont pas des éboueurs
Même s'ils ont un ciel à nettoyer
Ils veulent qu'on les écoute
Et qu'on prie avec eux
Et qu'on peigne avec eux une ville de peintres
4
À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils vont entre amour et colère
Dénoncer les pluies assassines
Et les soleils en uniforme de vampire
Chaque fois que vous allez à Port-au-Prince
Écoutez les troubadours
Regardez le sang des peintres
Achetez le cœur des marchandes
Entrez dans la danse des passants
Vous trouverez toujours un poète
Sans passeport
Dont les mots voyagent
De marchés en musiques
De musiques en capitales
De capitales en citadelles
Pour le peuple des peuples
5
À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils lancent dans la ville
Des ailes de papillons
Des avions en papier
Des lettres d'amour
Des colibris bleus
Et des cris de prophètes
Et la ville s'envole dans un rire de poète
Et la ville saigne
Et la ville prend la drogue du soleil
Et la ville tourne en rond
Comme un chien qui se mord la queue
Et la ville jouit comme une fleur sauvage
6
À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils n'ont pas de tréteaux
Parfois ils ont des livres ouverts
À même le ciel
À même les bibliothèques des trottoirs
À même les veines ouvertes des matins
À même la nuit sonore des femmes
Le plus souvent ils habillent le silence
Et polissent les larmes des divinités
Ils donnent la voix
Ils sont la voix du peuple des peuples
Ernest Pépin, Poètes d'Haïti, 19 octobre 2009
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Ici : |
extérieur jour prise de vue sur axe hauteur
une présence colossale dans des pluies calmes
amalgame boueux grès mauve
ne restera pas intact
dans son imperceptible progression
instantané mythologique abîmé
corps cassé allongé il essaie de lancer
un bras une moitié de main sur l'avant
par dessus son épaule comme cela se fait
un reste de l'autre main contre la tête enfouie
et jambes suisses gros mollets pieds joints
avant les battements moteurs décisifs
pour obéir au style de la nage
vrac des enveloppes de l'orage silencieux
le corps ne roule pas sur lui-même
mouvements attendus esquissés incomplets
rien ne s'achève dans ce crawl épuisé
voulant franchir un amas de coton
prêt à disparaître coton éventré
la chevelure devient broussaille
tirée vers le haut mais comment calculer
les faux repères du haut et du bas
les traces du plan et du profond
décalcomanie qui tarde à prendre
corps sans appui il tente de figurer
une idée du rien flottant par bribes
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Ici : |
L'eau veut le poème veut la connaissance veut l'amour.
A moins que ce ne soit l'inverse. L'amour veut la connaissance veut le poème d'eau, AQUA, UNDA, HYDRA, AWA...
L'espace ouvert de fondante liberté où nager enfin.
L'eau veut se rejoindre, se mêler, se perdre en elle.
Je nage et je sens la méchanceté rendre une à une toute ses armes, rancunes et revanches, je la sens doucement fondre le long de moi comme neige au soleil.
La vie n'est plus dressée contre la mort qui rôde, elle coule de source.
Voilà que s'approche par consentement à la déprise la pénétration accomplie de ce qu'on est passage et simplement passage, don reçu à transmettre.
Et éprouvant combien il ne s'agit pas de posséder, mais de déposséder, la tristesse se retourne comme un gant dont l'intérieur est jouissance.
Il en reste quelque chose au grand air. Méchanceté ne venait que de peur.
Je voudrais tant que ce qui est donné le soit aussi en pure et plaisante perte.
J'aimerais tant ne rien garder, me traverser, m'échapper...
Liens dénoués, chaînes dissoutes, tâches et soucis dispersés, vilaines figures englouties, je nagerais serrure de ma clé en une échappée belle de rien du tout.
Je nagerais mère et fille de moi-même, et tout en même temps ma naissance, ma puissance affirmée, mon passage, ma dilution.
Je me rendrais à l'eau. H2O. Deux molécules de puissance pour une de délivrance. Ensemble conjuguées et inséparables.
Je n'âgerais, enfin détachée de moi comme d'une vieille peau ainsi que de vous tous, les encombrants et les vaniteux, les méchants et les râleurs, les soldats et les coqs.Je cèderais tout à l'onde profonde, à la prose sans prise ni dénomination, je me fondrais entre les lignes de ma soif.
Annie Leclerc, L'éloge de la nage, Actes Sud - mai 2002
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