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Vénus Khoury-Ghata, Anthologie personnelle

Raôul Duguay - Tango
dans les sous-bois de l’amour

À Yasmine

Tu es mon point du jour

mon île colorée en bleu

ma clairière odorante

 

Tu es ma neige volée

mon pétale unique

mon faune apprivoisé

 

Tu es ma robe de caresses

mon foulard de tendresse

ma ceinture de baisers

 

Tes cils épis de blé

Tes gestes moulin à vent

et l'on pétrit le rire

Dans la cuve de ta bouche

 

Tu es mon pain dodu

mon nid

 

Vénus Khoury-Ghata, Anthologie personnelle - Actes Sud, 1999

Ailleurs : - Sur le site Poezibao - Sur le site Encres vagabondes - Rencontre avec Vénus Khoury-Ghata - Canal Académie, Vénus Khoury-Ghata, Grand Prix de poésie de l'Académie Française 2009

 

Ici :

Eugène Guillevic, Le chant

Antonio Canova - Psyché ranimée par le baiser de l'Amour

La seule pierre, peut-être,
Sur laquelle
J'ai posé mes lèvres
Pour un baiser
A travers le temps

Car c'était de cette pierre
Que j'attendais le chant
Qui me permettrait

De supporter
La beauté du soir

Et l'espoir d'autres baisers
Qui viendraient.

Eugène Guillevic, Le chant, Gallimard, 1990

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Ailleurs : - Page Eugène Guillevic sur Wikipédia - Documentaire de l'Université de Rennes sur Guillevic et ses peintres - Notes de lecture sur Du Domaine - Page de Net Libris sur Guillevic

 

Ici :

 

Pierre Debauche, La danse immobile

                           
                          sur eqart.over-blog.com - Danseuse Yukiko Nakamura

je m’en irai intrigué

(ni amertume ni nostalgie)

j’ai mal au darfour

à l’afghanistan

à l’irak

à la palestine comme à israël

j’ai mal à cuba

à la colombie et à la côte-d’ivoire

et toute cette douleur

me laisse échoué sur des pages blanches

où trouvent leur place

des poèmes

 

je m’en irai intrigué

j’ai essayé de la fraternité

et je me trouve échoué

de l’autre côté des pages blanches

j’ai mal au personnel politique de la planète

je me contente d’écrire

et de jouer

mon étonnement

mon attente

et cette intuition qui s’appellerait l’amour

sinon comment dire

la danse immobile

c’est la prière d’un laïc

 

Pierre Debauche La danse immobile, Editions Le Bruits des autres - 2006

Découvrez "Les Petits Univers" avec Pierre Debauche, directeur du Théâtre du Jour à Agen sur Culturebox !

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Ailleurs : - La page de Pierre Debauche sur le site des éditions Le bruit des autres - La page de P.D. sur le site Les Archives du Spectacles - Le site du Théâtre du Jour -

 

Ici :

 

Abdellatif Laâbi, Tribulations d'un rêveur attitré

Ce n’est pas une affaire d’épaules
ni de biceps
que le fardeau du monde
Ceux qui viennent à le porter
sont souvent les plus frêles
Eux aussi sont sujets à la peur
au doute
au découragement
et en arrivent parfois à maudire
l’Idée ou le Rêve splendides
qui les ont exposés
au feu de la géhenne
Mais s’ils plient
ils ne rompent pas
et quand par malheur fréquent
on les coupe et mutile
ces roseaux humains
savent que leurs corps lardés
par la traîtrise
deviendront autant de flûtes
que des bergers de l’éveil emboucheront
pour capter
et convoyer jusqu’aux étoiles
la symphonie de la résistance

Abdellatif Laâbi, Tribulations d'un rêveur attitré, Éditions de la Différence, 2008
Prix Goncourt de la poésie 2009

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Ailleurs: - Le site d'Abdellatif Laâbi - La page de l'auteur sur le site d'Africulture - La page de l'auteur sur le site des Éditions de la Différence - Sur le site Babelmed

 

Ici :

 

Bernard Mazo, L'inespérée (Inédit)

©Jean-Paul Durin

L’inespérée

Toi, l’inespérée
Tu occupes la place
Toute la place
Dans ma vie requalifiée

Et si je chante aujourd’hui
La beauté déchirée du monde
C’est qu’elle épouse trait pour trait
L’empreinte de ton visage
Incrusté dans ma chair

Mais ton visage
La simplicité douloureuse
De ton visage
Sa douceur préservée
Comment décrire ce miracle ?

Mais ton visage entre mes mains qui tremblent
Et par ce simple attouchement
Toute la chaleur du monde ressuscitée
Ton visage comme une mouette sur la mer
Comment décrire cela ?

Bernard Mazo, L'Inespérée - Inédit repris ci-dessous dans La cendre des jours
(Editions Voix d'encre Prix Max Jacob 2009)

Ton visage
La simplicité douloureuse
De ton visage
Sa Douceur préservée
Comment décrire ce miracle ?
Ton visage entre mes mains qui tremblent
Et par ce simple frôlement
Toute la chaleur du monde ressuscitée
Ton visage comme une mouette sur la mer
Mais comment dire cela ?

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Ailleurs: - Sur le blog d'Alain Freixe, P/oésie - Chroniques de Bernard Mazo dans la Revue Texture

 

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Jean Genet, Pompes funèbres

... Le temps d’un battement de paupières et tout était pourtant dans l’ordre terrestre, sauf qu’il me restait cette sorte d’affaissement qui succède à l’acte d’amour, une grande tristesse, et le dépaysement dans mon propre pays.

Je sors d’un rêve que je ne puis rapporter.

Un rêve ne peut être fixé. Il s’écoule et chacune de ses images constamment se transforme puisqu’il n’existe que dans le temps et non dans l’espace. Puis l’oubli, la confusion... mais ce que je peux dire, c’est l’impression qu’il m’a fait.

A mon réveil, je savais que je sortais d’un rêve où j’avais commis le mal (je ne sais par quelle action : meurtre, vol ?) mais j’avais commis le mal, et j’éprouvais le sentiment de connaître la profondeur de la vie. Quelque chose comme si le monde avait une surface sur laquelle nous glissons (le bien) et une épaisseur où l’on ne s’enfonce que rarement, plus rarement qu’on ne croit (je note tout de suite qu’il s’agissait ainsi en rêve d’un séjour en prison).

Je crois que ce rejet du monde par le monde peut donner une humilité ou un orgueil, ou vous obliger à rechercher de nouvelles règles de vie, que ce nouvel univers vous permette de voir l’autre monde.

Il serait difficile d’expliquer pourquoi dans la cour de cette prison passait le cortège funèbre de tous les rois de la Terre. Ce n’est pourtant pas l’instant d’être imprécis. En réalité chaque roi, chaque reine, chaque prince royal, vêtu d’un manteau de cour de velours noir à traîne et coiffé de la couronne d’or fermée, voilée de crêpe le plus souvent, menait le deuil de tous les autres rois. Déjà étaient passés devant elle presque tous les rois du monde---ce qui veut dire d’Europe, quand la bonne vit s’avancer un carrosse doré traîné par des chevaux blancs vêtus de deuil. Une reine y était assise, le sceptre au poing et le poing aux genoux. Elle était morte. A pied, une autre reine suivait, dont le visage était voilé. On ne pouvait les reconnaître. On savait que c’était des rois, des reines et des princes à leur couronne et à la raideur un peu timide de leur marche.

Malgré la dignité et l’éloignement forcé auxquels les oblige la vie, ces monarques parurent très près de la boniche qui les regardait défiler, avec étonnement, mais sans plus de crainte ni d’émerveillement qu’elle n’eût regardé passer une bande d’oies conduites par le jars. Ce cortège donnait vraiment l’impression de la richesse, les bijoux de deuil y étaient avec profusion, sauf qu’il n’y avait pas une fleur, un feuillage, si ce n’est brodés d’argent sur noir. La reine d’Espagne, reconnue grâce à son éventail, pleura beaucoup. Le roi de Roumanie était maigre, presque sans chair, et blanc. Tous les princes allemands le suivaient.

Et chacun, dans ce cortège, était seul, pris, capturé dans un bloc de solitude d’où il ne pouvait rien voir que lui-même et l’exceptionnelle magnificence- non d’un destin - mais de la trace de ce destin qu’il continuait. Leur solitude enfin, et leur indifférence permettaient à la bonne d’être maîtresse d’elle-même en face de ces personnages hautains. Elle les regarda comme sa patronne regardait le samedi de son balcon passer les noces.

Je suis soudain seul parce que le ciel est bleu, les arbres verts, la rue calme, et qu’un chien marche aussi seul que moi, devant moi. J’avance lentement, mais fortement. Je crois qu’il fait nuit. Ces paysages que je découvre, ces maisons avec leurs réclames, les affiches, les vitrines au milieu de quoi je passe en souverain sont de la même substance que les personnages de ce livre, que les visions que je découvre quand ma bouche et ma langue sont occupées dans les poils d’un œil de bronze où je crois reconnaître un rappel des goûts de mon enfance pour les tunnels. J’encule le monde...

Jean Genet, Pompes funèbres, p. 267 - L’imaginaire, Gallimard (1953)

 

Gil Jouanard, s'il en fait vivre quelques uns...

©Jean-Paul Durin - inspiration

S’il en fait vivre quelques uns,

l’espoir ne manque jamais

d’en faire mourir plusieurs
.

Mais, à vrai dire,

pour vivre ou pour mourir,

faut-il vraiment s’en remettre

à l’espoir ?

L’âne a-t-il besoin de carotte

pour se mettre en marche ?

C’est quand on a cessé d’espérer

qu’on peut voir surgir l’inespéré.

Car, de l’espoir, qu’attendre,

sinon, au pire, déception

et au mieux, s’étant cru comblé,

la démythification ?

(« Ah, c’était donc seulement

cela

que l’on espérait ? »)

Seul l’inespéré

donne à la vie

le goût de vivre.

 

Poème publié dans l'anthologie Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, parue chez Gallimard en Mars 2004

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Ailleurs: - page de l'auteur sur le site des édition verdier - Sur le site L'ivre de lecture

 

Ici :

Naissance de Gil Jouanard le 11 décembre 1937 - Une rencontre au Caire, invité par Paul Fournel, ami de l'OULIPO et ami tout court. 

Paysage humain, Jean Follain

O paysage humain

une femme y entre puis en sort

et sourit vers l’horizon

alors on revoit les arbres

la plaine

et la route dure

la maison avec ses nids

la bête un peu alarmée

qui boit le lait sous la lune

avec un bruit si léger

puis revoilà le corsage

et le corps de beauté.

Jean Follain, Paysage humain

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Ailleurs : - Fiche de la Mairie de Saint-Lô sur Jean Follain - Un site original de Michel Longuet sur les lieux de Jean Follain - Quatre états d'un poème de Jean Follain ( site de Jacques Mottier) - Page sur jean Follain sur France Culture

 

Ici : - Fiche bio-bibliographique - 1er Février 2009 - Paroles - Exister

 

Victor Segalen, Equipée

imiko Yoshida
The Bride with the Nô mask
2005

25.

MOI-MÊME ET L’AUTRE nous sommes rencontrés ici, au plus reculé du voyage. Ceci, au pied des derniers contreforts des plateaux étalés horriblement à six mille mètres de hauteur, plus désertiques et plus âpres que les pics les plus déchirés de l'autre Europe, ceci m'arrive, après cette étape, la dernière de celles qui prolongeaient la route ; la plus extrême, celle qui touche aux confins, celle que j'ai fixée d'avance comme la frontière, le but géographique, le gain auquel j'ai conclu de m'en tenir. C'est ici, dans la contrée frémissante d'eaux et de vents dévalants, c'est ici, après cette journée plus fatigante que toutes les autres — (cependant la fatigue était non pas domptée, mais dépassée, dominée), sans avoir pris de repos, l'affalement douloureux et l'envie de pleurer de détresse, avaient fait place à une inattendue lucidité, — sur la terrasse moins enfumée que l'antre de cette maison tibétaine, dans un crépuscule où le jour prolongé n'a plus semble-t-il de liaison au soleil ; la lumière s'exhale des choses ; — et j'étais debout, marchant malgré moi un peu plus loin qu'il ne m'était permis. C'est alors que l'Autre est venu à moi.

Nous nous sommes trouvés (doucement) face à face ; l'Autre, comme s'il me barrait silencieusement le chemin prolongé en dehors de moi, malgré moi. Je l'ai reconnu tout de suite ; plus jeune que moi, de quinze ans, il en portait seize ou vingt, plus maigre et plus blond, il s'habillait naïvement d'un vêtement européen d'un beige effacé par l'usure, le soleil, ou la mode d'autrefois, et qui d'ailleurs lui seyait bien. Il avait peut-être un peu d'aigre dans le maintien ; mais je trouvais une grande affection pour la jeunesse blonde qu'il ramenait de si loin et du profond du temps. Le moindre reflet noisette dans ses yeux était un rayon frémissant, jeune et jaune. Cependant l'étonnement de le rencontrer là m'est venu, tardif, avec ces paroles :

— Comment ! c'est toi qui existes encore ! toi ici !

— Tu ne fais pas partie du paysage. Ton veston détonne, et tes souliers et ta figure blanche sans hâle. Tu n'as pas froid ? Tu n'as pas l'air habitué aux hautes altitudes...

Il se présentait, oblique, sans me regarder ni peut-être me voir. Je questionnais sans attendre de réponse. Une réponse qui m'aurait bien plus étonné que son silence. Et en effet, il ne répondit pas.

Je lui en sais gré. Je devrais alors transcrire un dialogue assez invraisemblable, quand mon monologue ruminant et ratiocinant reste logique et justifié. Cependant j'observais une singulière transparence dans sa personne. Le paysage éteint presque par la nuit, le formidable déboulis de roches et de torrents, et les falaises torturées dans l'ombre par des filons qui les étreignaient comme des nœuds, la sève dans le tronc, se montraient à travers lui, l'absorbaient. L'Autre devenait fumée, avant de m'avoir répondu. Cependant, avant qu'il ne disparaisse en entier, j'avais eu le temps non mesurable, mieux : j'avais eu le moment d'en recueillir toute la présence, et surtout de le reconnaître : l'Autre était moi, de seize à vingt ans. — Un pan sinueux et fantôme de ma jeunesse à moi, casanière et éberluée, un pan de ce voile de ma vie, flottait donc ici, dans les vapeurs roulantes du torrent, suspendu dans ces gorges plus hautes qu'une trouée de dix Rhônes... dans cet endroit, le plus reculé du monde pour moi, puisqu'il marquait le coude et le retour du voyage ; ce regain de jeunesse, ce regard recueilli, et le geste adolescent du visage, et l'inespérable charme de tous les espoirs devinés à cette heure et que la dure réalisation étouffe un à un en choisissant quelques-uns d'entre eux qu'elle grossit et démesure jusqu'à l’outrance, — voilà donc ce que j'étais venu trouver jusqu'ici.

Maintenant, l'Autre a totalement disparu ; jusqu'à la nuit complète, et qui ne laisse aucun espoir subsister dans les yeux. Je me souviendrai, certes, de ce que j’ai revécu dans les siens. Souvenir, comme lui-même. Une autre étape. Un autre jalon. Si l'on redit à un enfant quelque trait de sa première enfance, il le retient et s'en servira plus tard pour se souvenir, réciter à son tour, et prolonger, par répétition, la durée factice. Ici, j'ai quelque instant d'emprise directe, hors du passé périmé ; quelque chose est revenu. — Pourquoi de si loin, et surtout, pourquoi si loin ? En dehors de tout ce qui pouvait évoquer l'Autre, ma jeunesse ? En dehors de tout décor familier ; car ces monts bouleversés, et ces crêtes verticales dans le ciel dépassaient même mes espoirs naïfs de voyage... Peut-être que les espoirs et les rêves de l'Autre dépassaient eux-mêmes ce voyage, et que, mort d'années, et rêvant, il se trouvait ici, comme en jouant, alors que j'ai dû y parvenir à grand-peine de mes os ossifiés et de mon expérience même de la route ? — Il avait l'air d'être là, comme chez lui, plus à son aise que moi, nullement gêné par la haute montagne, ni par le glacé du soir sur ces hauteurs, dès la tombée du soleil, ni inquiet de l'étape du lendemain... Lui, ne m'a pas interrogé seulement sur ce que je venais faire. M'a-t-il vu ? Je n'en sais rien. Il a semblé me négliger. Il n’a pas su même que je prenais possession effective, le premier homme, d'un lieu du monde qu'il aurait à peine soupçonné... — Il n'a point paru me féliciter d'y être parvenu, au prix du sang, en chair et en muscles..., puisque voici maintenant qu'il s'y promène, un peu indécis — et c'est son charme — prêt à tout, prêt à d'autres lieux, prêt à habiter d'autres possibles... Riche de tout ce qu'il espère, et négligent de ce qu'il a, — car il n'a rien encore.

Je ne suis pas venu ici pour me trouver nez à nez avec un naïf souvenir de jeunesse.... et c'est pourtant lui qui se place au tournant et au confin ! C'est une leçon... C'est lui maintenant, c'est l'Autre qui me donne une leçon d'expérience ! Sans doute son air détaché et désintéressé m'apprend la vanité de ce que je suis venu rejoindre ici. Si j'avais un peu de foi pour le petit dieu de voyage, — qui ne m'a pas quitté, — je lui soumettrais ce cas étonnant de conscience, ce problème de topographie dans l'espace et dans le temps du passé... Mais je sais par avance qu'il ne fera rien que de rire un peu plus dans son cristal doré, et que c'est justement là sa science. Je ne lui demanderai rien de plus. Simplement, étant allé jusqu'au bout de ma course, — je reviendrai.

Mon visage a changé de direction en revoyant l'autre visage. Je suis orienté sur le retour.

Victor Segalen, Equipée - Gallimard, 1983

Ailleurs: - texte intégral de "Equipée" - le site de l'association Victor Segalen - Texte intégral de "Stèles"

 

Ici :

 

Marcel Béalu, La poésie érotique de langue française

© Marcel Béalu

Une femme

 

 

Une femme avec un sexe entre les jambes

Et de longs cheveux de noyée

Une femme aux yeux couleur de lierre

Aux seins tendres comme la rosée

 

 

Ses mains sont la forêt obscure

Où je me perds et qui me déchire

Sa nuque est la clairière ailée

Tous les chemins mènent au port

 

 

Sa chevelure est la tempête et le navire

Ses jambes sont la prairie sous-marine

(Prairie je veux dire où poussent les praires)

 

 

Une palourde noire y dort

Qui ne s'entrouvre que pour moi

Marcel Béalu, La poésie érotique de langue française, Seghers, 1971

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Ailleurs: - Sure le site de Wikipedia - Sur le site de la BU d'Angers - Un surréaliste fantastique : Marcel Béalu (Noosphère.com)

 

Ici :