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Saskia de Jong, sept poèmes

le néon voyant ne pique pas
(oh, heureux homme)

l'abruti des villes
qui ne sent pas, qui ne ressent pas, qui ne goûte pas
il ne voit rien n'entend rien
c'est un gardien paralytique

il ne connaît aucun horizon
ses nuits aucune obscurité

il parle pour ne pas être compris

quand doucement la rosée se presse sur les choses, il dit
certain : tout est trempé
nom de dieu

les dimanches il bouscule
un dimanche commencé à rêver de choses à venir
et à exister entier dans le parc l'homme à sa juste place

laisse-le

toutes les routes montrent le villageois
il peut laisser indiscutables les jours
et les nuits irréfléchies quand même respirer inconscient

il a perdu les mots de la route et le chien
a oublié l'os enterré

pacifique celui qui ne connaît aucune route

l'aboiement des chiens flotte entre nous
dans le digne paysage statique
la nuit est superbe avec ses défauts

Saskia de Jong, Sept poèmes, Action Poétiques n°198 - décembre 2009

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Ailleurs :

 

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Ernest Pépin, Poètes d'Haïti

Jean-Paul Durin

1

À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils ont les yeux crevés des voyants
Les mains percées de mots
Et le visage tatoué par les griffes de la nuit
J'écoute le testament de leurs songes
Quand leurs lèvres brûlées
N'ont plus d'ombre pour panser la misère

2

À Port-au-Prince
Les poètes sont légions
Ils inventent des cris de funambules
Sur le fil des mots
Ce ne sont pas des araignées
Même s'ils cousent les jours clandestins
Ce ne sont pas des chiens errants
Même si l'amour aboie pour ne pas pleurer
Ils ont la peau pelée de la montagne
Et le rire large de l'Artibonite
Chaque seconde ils inventent une étoile
Parce que la ville pourrait mourir aveugle
Chaque seconde ils déposent aux carrefours
Un poème
Parce que les mots pourraient mourir de faim

3

À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils nous invitent au cabaret des songes
Au pays que voici
À Ombarigore
Pour boire les mots des folies douces
Les mots des villes où les mots se suicident
Dans les casernes
Et les cauchemars
Les mots mêlés à la poussière
À l'exil
À l'odeur des odeurs mortes
Ce ne sont pas des éboueurs
Même s'ils ont un ciel à nettoyer
Ils veulent qu'on les écoute
Et qu'on prie avec eux
Et qu'on peigne avec eux une ville de peintres

4

À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils vont entre amour et colère
Dénoncer les pluies assassines
Et les soleils en uniforme de vampire
Chaque fois que vous allez à Port-au-Prince
Écoutez les troubadours
Regardez le sang des peintres
Achetez le cœur des marchandes
Entrez dans la danse des passants
Vous trouverez toujours un poète
Sans passeport
Dont les mots voyagent
De marchés en musiques
De musiques en capitales
De capitales en citadelles
Pour le peuple des peuples

5

À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils lancent dans la ville
Des ailes de papillons
Des avions en papier
Des lettres d'amour
Des colibris bleus
Et des cris de prophètes
Et la ville s'envole dans un rire de poète
Et la ville saigne
Et la ville prend la drogue du soleil
Et la ville tourne en rond
Comme un chien qui se mord la queue
Et la ville jouit comme une fleur sauvage

6

À Port-au-Prince les poètes sont légions
Ils n'ont pas de tréteaux
Parfois ils ont des livres ouverts
À même le ciel
À même les bibliothèques des trottoirs
À même les veines ouvertes des matins
À même la nuit sonore des femmes
Le plus souvent ils habillent le silence
Et polissent les larmes des divinités
Ils donnent la voix
Ils sont la voix du peuple des peuples

Ernest Pépin, Poètes d'Haïti, 19 octobre 2009

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Ailleurs : - Lettre ouverte d'Ernest Pépin sur le site Africultures - Bibliographie sur le site Zananas - Page Ernest Pépin sur le site République des Lettres

 

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Jean-Jacques Viton, Ce que j'ai vu dans le ciel d'août

©Zena Holloway

extérieur jour prise de vue sur axe hauteur
une présence colossale dans des pluies calmes
amalgame boueux   grès   mauve
ne restera pas intact
dans son imperceptible progression

instantané mythologique abîmé
corps cassé allongé  il essaie de lancer
un bras une moitié de main sur l'avant
par dessus son épaule  comme cela se fait
un reste de l'autre main contre la tête enfouie
et jambes suisses gros mollets pieds joints
avant les battements moteurs décisifs
pour obéir au style de la nage

vrac des enveloppes de l'orage silencieux
le corps ne roule pas sur lui-même
mouvements attendus esquissés incomplets
rien ne s'achève dans ce crawl épuisé
voulant franchir un amas de coton
prêt à disparaître  coton éventré

la chevelure devient broussaille
tirée vers le haut  mais comment calculer
les faux repères du haut et du bas
les traces du plan et du profond

décalcomanie qui tarde à prendre
corps sans appui il tente de figurer
une idée du rien flottant par bribes

Jean-Jacques Viton, Ce que j'ai vu dans le ciel d'août, Action Poètique n°198 - Décembre 2009

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Ailleurs : - Page de l'auteur sur le site du Centre International de poésie de Marseille - Page de Jean-Claude Viton du Centre d'Etudes Poétiques

 

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Annie Leclerc, Eloge de la nage

L'eau veut le poème veut la connaissance veut l'amour.
    A moins que ce ne soit l'inverse. L'amour veut la connaissance veut le poème d'eau, AQUA, UNDA, HYDRA, AWA...
    L'espace ouvert de fondante liberté où nager enfin.
    L'eau veut se rejoindre, se mêler, se perdre en elle.


    Je nage et je sens la méchanceté rendre une à une toute ses armes, rancunes et revanches, je la sens doucement fondre le long de moi comme neige au soleil.
    La vie n'est plus dressée contre la mort qui rôde, elle coule de source.
    Voilà que s'approche par consentement à la déprise la pénétration accomplie de ce qu'on est passage et simplement passage, don reçu à transmettre.
    Et éprouvant combien il ne s'agit pas de posséder, mais de déposséder, la tristesse se retourne comme un gant dont l'intérieur est jouissance.


    Il en reste quelque chose au grand air. Méchanceté ne venait que de peur.


    Je voudrais tant que ce qui est donné le soit aussi en pure et plaisante perte.
    J'aimerais tant ne rien garder, me traverser, m'échapper...
    Liens dénoués, chaînes dissoutes, tâches et soucis dispersés, vilaines figures englouties, je nagerais serrure de ma clé en une échappée belle de rien du tout.
    Je nagerais mère et fille de moi-même, et tout en même temps ma naissance, ma puissance affirmée, mon passage, ma dilution.
    Je me rendrais à l'eau. H₂O. Deux molécules de puissance pour une de délivrance. Ensemble conjuguées et inséparables.
    Je n'âgerais, enfin détachée de moi comme d'une vieille peau ainsi que de vous tous, les encombrants et les vaniteux, les méchants et les râleurs, les soldats et les coqs.

    Je cèderais tout à l'onde profonde, à la prose sans prise ni dénomination, je me fondrais entre les lignes de ma soif.

Annie Leclerc, L'éloge de la nage, Actes Sud - mai 2002

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Ailleurs : - Article sur le [Site Périphérie] - L'exemple d'Annie Leclerc [Site de Jean-Michel Maulpoix] - Article sur Epousailles [Page littéraire de Paul Malvaux] - Table ronde : Ecole et TIC en 2022 [Site de la chaîne internet de l'université de Poitiers]  - Eloge de la nage commentée sur le blog [Lectures et autres]

 

Ici : - 12 avril 2009 - Paroles de femme - Coll. Babel - Actes Sud - Septembre 2007 - 13 octobre 2009 - Eloge de la nage - Actes Sud - Octobre 2002 - 5 avril 2012 - Toi, Pénélope - Actes Sud - février 2001

Guilhem Fabre, Territoires de la nuit

La tempête a assourdi le port
Menacé les rues de ses cris
Les refuges du vent
Se peuplent de visages sûrs
Autour de la voûte ruinée
Tandis que lentement les délinquants opèrent
En nous chloroformant
Les escaliers se couvrent de rosée
Vastes dédale où coulent les couleurs
Les fleurs de pommier sombrent
Aux matins de nos intérieurs
Haute la cheminée rassemble les regards

Guilhem Fabre, Territoires de nuit, Actions poétiques n° 198 - décembre 2009

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Ailleurs:

 

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Abdellatif Laâbi, Tribulations d'un rêveur attitré

Ce n’est pas une affaire d’épaules
ni de biceps
que le fardeau du monde
Ceux qui viennent à le porter
sont souvent les plus frêles
Eux aussi sont sujets à la peur
au doute
au découragement
et en arrivent parfois à maudire
l’Idée ou le Rêve splendides
qui les ont exposés
au feu de la géhenne
Mais s’ils plient
ils ne rompent pas
et quand par malheur fréquent
on les coupe et mutile
ces roseaux humains
savent que leurs corps lardés
par la traîtrise
deviendront autant de flûtes
que des bergers de l’éveil emboucheront
pour capter
et convoyer jusqu’aux étoiles
la symphonie de la résistance

Abdellatif Laâbi, Tribulations d'un rêveur attitré, Éditions de la Différence, 2008
Prix Goncourt de la poésie 2009

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Ailleurs: - Le site d'Abdellatif Laâbi - La page de l'auteur sur le site d'Africulture - La page de l'auteur sur le site des Éditions de la Différence - Sur le site Babelmed

 

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Breyten Breytenbach, Outre-voix / Voice over - Conversation nomade avec Mahmoud Darwich

Ernest Pignon Ernest

au moment de mourir, Mahmoud
ton aorte se débat
comme éclate un serpent pourpre
car les versets n'arrivent plus
à filer la parfaite métaphore
de ton cœur jaillit tel un poème
le sang ultime
dans cet hôpital étranger
du pays barbare,
ton coeur enfin
devenu oiseau sans ailes

la lune pousse au-dessus de l'île
parmi les nuages ondulants
de cette "petite saison d'hiver"
qui répandra bientôt son encre sombre
en longs vers sur les vagues
les corbeaux les chèvres et les enfants crottés
pourront clapoter en chanson dans la boue
comme s'ils célébraient la libération

trois, quatre, cinq jours et nuits
invisibles de jour, invisibles comme la mort
comme la surface d'une strophe les mots
pourrissent dans la nuit
le temps telle la faucheuse prend son temps
sur les champs du corps

abandonnée la toison sa fane
les ombres sur la terre nue
s'écaillent comme des touffes de chair
la lune se gonfle virginale et pleine

un voilier d'os
ton crâne, Mahmoud

Breyten Breytenbach, Outre-voix / Voice over, Editions Actes Sud, 2009
Prix Max Jacob étranger 2010

EN MEMOIRE DE MAHMOUD DARWISH, lettre au Joueur de Dés
par Cinesoumoud

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Ailleurs : - Sur le site de Rue89, L'honneur d'avoir connu Mahmoud Darwich - Breyten Breytenbach, un poète engagé - vidéo sur le site France 24

 

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Bernard Mazo, L'inespérée (Inédit)

©Jean-Paul Durin

L’inespérée

Toi, l’inespérée
Tu occupes la place
Toute la place
Dans ma vie requalifiée

Et si je chante aujourd’hui
La beauté déchirée du monde
C’est qu’elle épouse trait pour trait
L’empreinte de ton visage
Incrusté dans ma chair

Mais ton visage
La simplicité douloureuse
De ton visage
Sa douceur préservée
Comment décrire ce miracle ?

Mais ton visage entre mes mains qui tremblent
Et par ce simple attouchement
Toute la chaleur du monde ressuscitée
Ton visage comme une mouette sur la mer
Comment décrire cela ?

Bernard Mazo, L'Inespérée - Inédit repris ci-dessous dans La cendre des jours
(Editions Voix d'encre Prix Max Jacob 2009)

Ton visage
La simplicité douloureuse
De ton visage
Sa Douceur préservée
Comment décrire ce miracle ?
Ton visage entre mes mains qui tremblent
Et par ce simple frôlement
Toute la chaleur du monde ressuscitée
Ton visage comme une mouette sur la mer
Mais comment dire cela ?

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Ailleurs: - Sur le blog d'Alain Freixe, P/oésie - Chroniques de Bernard Mazo dans la Revue Texture

 

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Jacques Ancet, L'imperceptible

Zan Jbai
"Nothing happened, nothing to tell you"

Ou cette fièvre, tu sais,
quand tout te paraît paisible.
Tu regardes tout autour
la rue, le jardin, la chambre.
Où que tu sois quelque chose
brûle. C'est là. Tu penses :
ce n'est rien de ce qu'on voit,
de ce qu'on entend, pourtant
c'est là. C'est comme l'amour,
ça t'éclaire, ça t'aveugle.

                                                                                        ****

C'est, avec le soir qui vient,
la fuite de la fumée
sur les ombres, les collines
qui étincellent. Sans corps
on entre dans les images.
On reste là dans le feu
de l'instant à brûler. C'est
comme un salut muet
à quelque chose d'obscur.

On se dit que c'est la nuit.

Jacques Ancet, L'Imperceptible, Éditions Lettres Vives, 1998

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Ailleurs: - Le site web de Jacques Ancet - Le Blog de jacques Ancet

 

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Zéno Bianu, Infiniment proche

entre l'usure de l'être
et la fraîcheur des choses
ou l'inverse

à travers les zones
d'effondrement

entrer en clarté
à son corps défendant

la nuit ne tient qu'à un fil

Zéno Bianu, Infiniment proche, L'arbalète-Gallimard - 2000

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Ailleurs : - sur le site d'Art Point France "Amour de papier" - interview sur le site du Matricule des Anges - sur le site d'Arfuyen

 

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